T'abats, p'tit tabac?

J'abattrais ce qui me blesse, avec une hache.
Mais le fait que des sentiments ne se fendent pas à la hache, aussi coupante soit-elle.

-Qu’est-ce que je fous ici?
-Ben t’es aux études…
-Je sais.
-Endure Amélie. Tu vas avoir 18 ans dans à peine 20 jours. T’es une grande fille, non?

En descendant de l’autobus ce soir, j’avais le vent dans la face. J’hais ça.
J’hais pas mal tout ces temps-ci.

-t'abats le vent?

Mon cœur qui fut si léger hier, me sert d’ancre asteure. Ancre qui me stationne dans la Pathéti-Cité.

<>

J’m’ennuie du Lac, mais si j’pars, j’vais m’ennuyer d’ici.

-t'abats la distance?


Pis moi, j’rumine ça dans ma tête, pourquoi toujours dans l’autobus?

Chaque journée est comme m’envoyer au front.

J’ai envie d’aller au cégep habillée en soldat. Un habit camouflage, peut-être.
...(8) Ziggy,il s'appelle Ziggy..(8)

Personne ne peut m’atteindre.
Aimez-moi tant que vous voudrez, ça passe dix pieds au dessus de la stratosphère.

J’ai coupé mes cheveux que j’aimais tant, parce que je suis perdue.
J'avais l'illusion que ça changerait quelque chose.

-Tu devrais pas publier ça sur ton blog, ma chouette.
-ouais, je sais. Je sais toujours ce que tu me dis, tu sais.
-Mais tu m’écoutes jamais.
-Tu dis juss’d’la marde.

La boîte de mouchoir dans le petit tiroir de ma table de chevet est vide.
Pis ce qui me fait le plus mal, c’est que j’ai pas à la remplacer. Y’a 4 carrés dorés qui ont perdu leur utilité. Mais y’a surtout le tiroir qui ne s’ouvre plus.

-Tu ne peux pas non plus abattre l'absence..

Bref.

L’autobus m’a dompée à l’église et je marche la tête baissée, pour ne pas me faire fouetter par le vent. J’aperçois un mégot de cigarette écrabouillé.Pauvre bête, recroquevillée sur elle-même, toute grise et abandonnée. Je lui ressemble vaguement, avec mon foulard orange. Petit, méprisable, écrabouillé dans la neige. On l’a consommé avec frénésie, jeté par terre, et comme si ce n’était pas assez, on l’a écrasé rapidement avec un pied pressé de le laisser.

Peut-être lui a-t-on dit des mots doux?
Parce que les fumeurs, les aiment, leurs amantes cigarettes. Rien de plus souffrant qu'un manque de nicotine, ça ce qui paraît!
Mais un cendrier ne sera jamais estimé.

Ce qui est sûr, c'est qu'on lui a mordu et aspiré sans relâche le crâne et qu'il a finit oublié. Il pourrira éventuellement.
Mais il est rusé, ce botch!
Son ingrat d'amant lui aura aspiré sans vergogne le contenu, après l'avoir lâchement allumé, en sale allumeur, mais il aura répandu un peu de fumée, et noirci ses poumons.
Personne ne s'en tire indemne.

Tout ce que j’écris est dépourvu de cohérence. Les phrases s’enchaînent sans ordre vraiment. Le fait est que de l’ordre, j’en ai pus.

Quelque chose qui n’a jamais existé me manque atrocement. C’est comme s’attacher aux goutes de la pluie, et pleurer quand elles filent sous nos bottes.
Ou aux cigarettes.

C’est irrationnel. C’est moi.

J’pense que dans le fond, j’m’ennuie juste de ma mère.
Je suis quelqu'un de fragile.
Et je viens en paquet de 24 king size. 24 personnalités.
Je suis un petit tas. Un petit tas de tabac. Et j'abats.

Une petite pensée pour les Jean-Benoît de ce monde qui envoient des roses à chaque paroles.(F)(F)(F)(F) Même si ils ne sont pas nombreux.