Rarement, je mâche mes mots. Je préfère souvent les avaler tout rond. Depuis presqu’une semaine maintenant, la lettre traîne sur mon bureau de travail froid et incroyablement blanc. Une petite boule de noirceur camouflée dans une belle enveloppe, une merde enrubannée. Un refus poli et sans équivoque plié soigneusement en trois, glissé dans une enveloppe dont les rebords léchés se collent pour seller la missive : non. C'est écrasant de constater à quel point la politesse peut s'avérer cruelle, hautaine. Madame Amélie Richer. Probablement, ces dernières phrases n’ont aucun sens, sont incompréhensibles. Mais de quoi elle parle ? Tant mieux. Être compréhensible en tout temps, ça doit être épuisant. N'empêche, pour moi non plus, elles n’en ont pas, de sens. On dirait que mes espoirs s’en sont allés. Les rats quittent le navire avant que la carène ne se heurte aux sables mouvants des fonds et ne s’émiette. Je poétise un peu, ça relativise l’idée de ne pas savoir écrire et de ne rien valoir, ni même une première ovation.