Herbe froide

J’écrase de mes pieds l’herbe longue et froide qui m’enserre les chevilles de sa salive de rosée et de ses longs bras verts veloutés.

Devant moi un tas.

Tas de planches qui jadis furent jaunes et qui maintenant roulent lentement sous la caresse du soleil, jaloux de leur couleur, décidé à les faire pâlir. D’envie. Des planches courtes et lourdes qui portent le poids de leur longue attente et qui craquent avec fracas dans l’espérance de briser l’oubli.
Tas de clous à tête carrée enfoncés jusqu’à la moelle de fer, enracinés d’un coup de massue. Longs clous bien rangés en colonnes serrées au bout de chaque planche, dans un ultime effort de volonté.

Tas de murs. Murs crevés de lierre, lézardés de vert. Murs qui se rejoignent à chaque coin, qui s’épaulent lourdement comme une ambition malhonnête. Murs striés de lattes sales dont la peinture craque, chancelle et tombe en flocons sur le gazon.
Tas de souvenirs enfouis, oubliés. Dans cet endroit qui pourrit lentement sous la négligence tenace. Souvenirs qui s’imbiberont de pourriture pour devenir de longues coulisses pâles de saletés. Sales d’avoir été.
La nature crépite sous la cime des arbres. Le vent s’engouffre entre les longs troncs, sous les feuilles des arbres, pour les faire rissoler de plaisir.

Et fait valser l’herbe verte encore plus fort contre mes
chevilles.