ta gueule.

Perso-nne ne m’écou-te.

& de toute façon, je ne veux rien dire.

Quoi que j’ai envie de divulguer certaines choses, d’en crier d’autres- d'ailleurs, je brûle, que dis-je, je me consume de mettre ma vie au clair, de clarifier TOUT, parce que tout ne l'est pas, loin de là- mais je ne trouve que des oreilles fermées, mal-formées ou pleines de cire.

De cire de vie. Parce que tout le monde a une vie, aussi. Pas juste moi avec ma petite rupture, mon petit déménagement, ma petite mélancolie et ma petite (grosse, obèse) insécurité de fille qui se sent dédoublée. après Mrs Smith, Mrs Richer.

C’est parfaitement compréhensible que les gens aient des choses à raconter, et que je me sente égoïste de faire piétiner la conversation sur mes petits problèmes quand leur vie rebondie à un rythme fou.



Je voudrais dénicher un aveugle, un mendiant, une personne abandonnée, stationnée dans un foyer pour personnes âgées, quelqu’un qui n’aurait rien à raconter, ou qui aurait tout à entendre. Quelqu’un qui n’attendrait pas que j’ai enfin fini mon idée pour me parler d’autre chose. Même si cette autre dite chose est beaucoup plus pertinente.

Pertinence.
Justement. Est-ce que c’est pertinent de se questionner sur la pertinence de soi-même?
De se dire que ses petits malheurs seraient des joies immenses pour d’autres.
Je mange, j’ai tous mes membres, j’ai droit au respect. Je pourrais fermer ma gueule.


Bah, c’est déjà ça que je fais.